Mes doigts araignées
écrivent des mots
le temps les blesse
mes heures sont sans heure
Peut-être le temps d'un reste de regard
Mon corps en équilibre sur la feuille
L'encre salive mon visage
Je peux encore t'écrire ?
Doucement je peux dire ton nom
ces mots qui te vont bien
malgré le tumulte de tes lèvres
Tu te perds si souvent
dans les vents de nos jours
Les jours mentent
Les jours ne sont vrai que de sang
celui qui respire nos corps
Sous ma langue
encore des mots retentent
Ceux qui parlent aux murs des maisons aux arbres
aux oiseaux des lunes et des soleils
Ceux qui disent aussi aux sables
qui usent les pierres des mers
Mes mots écrivent les couleurs sur ton visage
les danses inattendues de nos mains
tu ne sais pas ?
Écoute....